2.989.269

2.989.269. No es el número de la lotería ni el precio de Pisculichi en Comunio. Es el número de desempleados en España. A mí no me hace falta que nadie me quite la venda política de los ojos porque vivo sin ella desde hace mucho tiempo, con mis equivocadas o acertadas ideas, pero ahora ya tengo a varios queridos amigos engrosando las listas del INEM y esto pasa a ser personal. Espero equivocarme, pero todo apunta a que dentro de un año estaremos rozando los cuatro millones. Las crisis económicas mundiales siempre cogen al PSOE por medio. El dato está ahí. Las conclusiones, en la conciencia de cada uno.

Aquí hay bocas que se van a quedar sin alimento pero nadie se altera. En esta diferente, genial y puta España, nos lanzamos a la calle por el Plan Bolonia, aunque pocos sepan de qué va la película, yo entre ellos. En España sólo nos preocupa que se le haga un homenaje a sor Maravillas en el Congreso o que Rafa Nadal, Casillas o Bisbal lean la constitución en el Parlamento (buena idea esta última la de José Bono, pues se trata de personas ejemplares para la juventud que pueden inculcar a éstos el respeto hacia la única Constitución que tenemos). Nuestra preocupación es que EEUU hiciera escala en España para llevar a unos talibanes a Guantánamo o que Esperanza Aguirre saliera por patas de la India porque le acribillaron el coche. Sólo perdemos el sueño cuando se hunde un petrolero y deja llena de mierda las orillas de la piel de toro. Si nuestro vecino se queda con una mano delante y otra detrás, eso ya nos la trae el pairo. Si nos afecta a nosotros, ya es otra cosa, el gobierno es una mierda y tal y tal.

Tengo la suerte de que la mayoría de mis amigos son desprendidos y, en la medida de nuestras posibilidades, que son pocas, nos apoyamos los unos a los otros. Otros, son más agarrados que el tango, pero los quiero igual. Tres de ellos se han quedado en el paro y, curiosamente, son de los que dan todo lo que tienen. Así les va cuando no hay trabajo. Los justos son azotados y Dios le da pan al que no tiene dientes.

En este país nos llevan los políticos por donde quieren y nosotros tenemos más tragaderas que yo delante de una bolsa de curasanes de chocolate de Mercadona a las siete de la tarde. Con sus argucias, quieren engañarnos pero más de uno nos hemos caido de la higuera hace tiempo. Para muestra un botón: los españoles hemos estado pagando la gasolina entre 1,20 y 1,30 euros durante 10 meses, pero a partir de noviembre se baja a 0,90 o 1'00 euros. Que no me digan que es porque ha bajado el barril de brent ése, esa milonga a los iletrados. Ahora, cuando le revisen la pensión a mi padre y a millones de padres más de España, como la inflación ha bajado de repente, se la subirán una miseria y, a partir de enero, subirán otra vez los alimentos y los combustibles, por lo que habrán perdido poder adquisitivo y aquí no ha pasado nada. Nosotros, pues cogeremos nuestra bandera gay y la cuatri para protestar por el Plan Bolonia. Porque, lo único que nos faltaba, es que vinieran aquí cuatro italianos a decirnos cómo tenemos que estudiar...

Viva el (otro) fútbol

Conforme te vas echando años encima y la vida te depara otras preocupaciones, vas relativizando más la importancia de temas como el fútbol. Evidentemente, sigue chiflándome, pero porque, por encima de los grandes titulares, las megaestrellas, los equipos Champions, los campos con miles de flashes y cámaras de televisión... he aprendido a valorar el 'otro' fútbol, si es que se puede hacer una diferenciación entre uno y otro. A medida que vas adquiriendo madurez, al menos a mí me pasa, te vas haciendo más objetivo o te dejas llevar menos por las pasiones cegadoras. Claro que tendría que darme rabia y me la da que un Sporting de Gijón le pegue un baile al Valencia pero, cuando disfrutas tanto con un equipo rival y el fútbol que hacen sus jugadores, eso hace que el enfado sea menor y se convierta, aunque parezca mentira, en una pequeña alegría.
En el fútbol hay mucha mentira y sólo hay que ver el partidazo que hizo ayer el Sporting en Mestalla para demostrarlo. Que me quiten Manueles Fernandes y me den más Diegos Camacho. Que me quiten Morettis y me den más Sastres o Diegos Castro. Y no estoy cargando contra el Valencia. Menos Gagos y más Barrales, menos Matigoles y más Carmelos. Claro que a un equipo hay que darle estrellas para completar lo otro pero, muchas veces, el oropel nos ciega y no nos deja ver que existe otro fútbol por encima de los apellidos conocidos.
Me gusta el fútbol con mayúsculas, pero cada vez me motiva más el fútbol con minúsculas. Me gusta buscar las pequeñas victorias. Un pequeño triunfo es ver jugar a los grande a gente que has tenido cerca y que se han tenido que marchar por la ceguera de algunos mequetrefes. Una pequeña victoria es una galopada de Pedro León, un gol por la escuadra de Carmelo, el paso arrollador de Diego Camacho o el magisterio de Txomin. Para los que comiencen estar un poco hastiados del fútbol de grandes titulares, de Madrides, Valencias, Atléticos ramplones, les invito a conocer el otro fútbol: el de estos futbolistas que he nombrado o el de los Medunjanin, Javi Guerrero, Piatti, Emana, Duda, Juanma Ortiz, Eli, Valera... tienen menos glamour pero también forman parte de la salsa del fútbol, siendo ingredientes importantes de la misma.
Que viva el fútbol, leñe!!!

PD: Grande Diego. Honor y gloria para el 'Tigre de Móstoles'.

J, el Infierno ya es sólo HUMO

El último disco de Extremoduro no voy a desgranarlo porque es un tema ya muy manido y para eso ya hay certeros analistas como mi gran amigo Nas que lo han hecho a la perfección. Pueden viajar hasta su odaico blog para comprobarlo. Sólo echaré mano de una frase de ese trabajo del ya mítico Robe (el mayor fenómeno cultural de los últimos 30 años en España) para hacer una reflexión:

"El fuego del infierno ya es sólo humo
y ahora el fuego ya es sólo humo
despues de arder el fuego ya es sólo humo
el infierno ya es sólo humo…"

El fuego, tarde o temprano, es sólo humo. De realidad a irrealidad. Esta vida está llena de problemas que nos caen encima como una catarata pero, por mucho que nos empeñemos en agrandarlos, el pesimismo no nos conduce a ningún sitio. Yo soy más de ver las cosas con espíritu positivo, porque lo contrario sólo te lleva a ir pudriéndote por dentro en una fatídica espiral. Está claro que todos somos débiles en algún momento, pero hay que escapar de eso y mirar al frente. Nuestro cómplice será el tiempo y, el viento, que se lleve aquello que no queremos en nuestras vidas. El tiempo.
También, para saber salir de ese bosque en que a veces nos metemos y que nos llena de sombras, hacen falta amigos que te cojan de una mano y, con la otra, vayan apartando la hojarasca y te sepan curar cuando una rama te araña la cara. Los amigos. Siempre están ahí y, por encima de lo material, nunca arderán, aunque al final quedemos reducidos a cenizas. El alma queda en el aire y, lo material, es sólo pasto.
Lo material. Importante para complementar lo espiritual, pero no hay que dejarse esclavizar. Es un buen complemento para una vida más completa y más cómoda, pero sólo eso, no hay que darle más importancia. Somos como un árbol y, cuando se caen los frutos que nos adornan y que no son sino artificio, sólo nos queda la raiz y tiene que ser bien fuerte para no desmoronarnos. Eso que nos mantiene bien cogidos a la tierra son nuestra pareja, nuestros amigos, nuestra familia y, no menos importante, nuestros actos. Cuando te pones desnudo delante del espejo, sólo te ves a ti y a tus actos y a las personas que has sabido fidelizar con ellos. El que no actúe bien en esta vida, estará muy ufano y puede ser que vea reflejada una gran sonrisa pero, amigo, cuando el espejo se ponga del revés, la sonrisa también se dará la vuelta y, entonces, ya no apuntará hacia el cielo, sino hacia el infierno.
Bueno, me he desviado más de la cuenta. Hablaba de los problemas y de que, al final, cuando han dejado de arder, son sólo eso, humo. Esto va por mi amigo J. que está pasando una época muy mala. Has ardido y nosotros estamos aquí para ponerte el unguento. Quema etapas, a tu ritmo, no tengas prisa, porque nosotros te esperamos con las guitarras para marcarnos una buena coda flamenca. Y ese humo de amor que se ha podrido dejará pronto de oler a leña para convertirse en aroma de incienso. Nos hemos arrancado y ahora esto ya no hay quien lo pare. El tiempo está en movimiento. Fuego, humo, nubes, el cielo despejado, sol radiante. La ley innata.

P. D. Viva el Rey de Extremadura.

A cualquier mujer del mundo

Esta tarde se ha escuchado en el AS una frase lapidaria que ha retumbado por todas las paredes de la redacción (ocho metros cuadrados, tampoco os emocioneis) hasta hacernos perder casi el sentido. No voy a dar más rodeos porque el interés de esta entrada es únicamente la frase en sí y no le quiero quitar protagonismo al protagonista, valga la rebuznancia.

"Si me dan hora y media encerrados en una habitación, me puedo tirar a cualquier mujer del planeta".

Por supuesto, no voy a decir quién es el autor de esta sentencia, eso es secreto de sumario. Pero la frase está ahí y quedará para la historia.

El médico

Gaspar Llamazares ha dicho hoy adiós a su cargo como coordinador general de Izquierda Unida. No voy a cargar ahora contra el asturiano, ahora que se ha marchado. No sería correcto. Toda la bilis que he tenido que soltar contra él ya ha quedado reflejada en entradas anteriores. Ha durado ocho años. Sólo añadir que es otra víctima-cómplice del sistema político de nuestro país. Víctima de la pugna por hacerse con el poder de las distintas ramas de su partido. En las formaciones menores se nota más, porque ya son pocos como para quedarse gente por el camino. IU ha pasado de tener 21 diputados en 1996 a 2 en la actualidad. Las cifras lo dicen todo, él se hunde solo. En el lado negativo de la balanza, su alianza con los fascistas del PNV y EA en el País Vasco y, por otro lado, no haber sabido limpiar de carroña su partido para trabajar a sus anchas; el lado positivo, haber sido un caballero en las formas, aunque eso no sirve de nada, lo importante, en teoría, que no en la práctica como sabemos en este país, son las ideas. Que te vaya bien, Gaspar. Mejor como médico que como político.

Lo que ha sucedido en IU, ya pasó hace unos meses en el PP. Había una clara división entre marianistas y los que querían dar una vuelta a la concepción del partido. Pero, aunque eran muchas las voces críticas, había la misma cantidad de personajes que tenían que defender con uñas y dientes su puesto y su faltriquera. Los Gallardón, Camps (sí, el actor de la teleserie que hacen todos los días de 14:00 a 15:30 en Canal 9) y compañía...

Volviendo a IU y, en concreto, al Partido Comunista, llegó a 21 diputados, es decir, a sus cotas más altas de aceptación social, por la gran labor que realizó al frente Julio Anguita, como ya he explicado en otras ocasiones, un señor de los pies a la cabeza, de los de palabra. No diré nada más, porque parecerá que me paga por halagarle. Además, el gobierno de Felipe llegó a tales cotas de corrupción y bochorno que la gente de izquierdas tuvo que echarse en manos del político cordobés. Pero IU es un partido irreal, onírico, de ideas poco palpables. Ya lo era incluso el PC. En 1977, los comunistas, pese a toda la propaganda y popularidad que arrastraban, sólo sacaron 19 escaños frente a los 284 que sumaron UCD y PSOE. En el 79 subieron a 23, pero en el 82 el PCE ya bajó a cuatro. Es decir, residual.

Sin embargo, esos cuatro gatos, 20 años antes, cuando Franco no quería soltar la presa, eran los únicos rojos con dos cojones para echarse a la calle y llevarse cuatro hostias de los grises, mientras los socialistas se dedicaban a tomar tortilla de patatas y a hacer negocios con el gobierno franquista y a llenarse bien los bolsillos, como ciertos editores y empresarios de comunicación adalides del progresismo.

Porca España. Querida España.

No puedo dejar el Rock

Tengo muy descuidado este blog. El sentido de un sitio así es actualizarlo con asiduidad, ya sea con situaciones o experiencias personales, pensamientos, opiniones, rarezas, curiosidades... y no tiene sentido tenerlo vacío, pues lo más honesto entonces es cerrar la paraeta y a otra cosa mariposa. Menos perdón debería tener un periodista, pues esto me sirve como sano ejercicio para coger soltura y desahogarme de ciertas cosas que no puedes soltar en las páginas de un diario. En fin, a lo que vamos, voy a dejar de daros la paliza y paso a hablar de un tema.

Creo que es justo dedicar un huequecito dentro de mi blog, que siempre se les quedará pequeño a ellos, a unos músicos que siempre han dejado una huella indeleble dentro de mi personalidad. Hay acontecimientos y personas que se encajan en el puzzle de tu vida y, cuando quitas esa pieza, se desmorona toda la torre de babel que tienes montada a base de valores, recuerdos, sentimientos, ideas o valores. Si te quitan ese algo no eres tú o dejas de ser tú al 100%. Para encajar todas esas piezas, hay diversos engrasantes y uno de los más importantes es la música. Por lo menos, para mí lo es.

Me gusta el rock and roll y, sobre todo, me gusta el rock español. No me gusta que me den la paliza con consignas políticas (por eso, principalmente, dejé en su día de escuchar a los Reincidentes, aunque seguro que está entre los mejores 10 grupos de su género y de vez en cuando vibro con muchas de sus canciones). Me gusta que me hablen de experiencias vitales. Me gusta que me hablen del amor desde todas sus aristas y, por ello, mi grupo favorito es Extremoduro. Nunca nadie ligó de manera tan perfecta drogas y amor y es raro, porque son dos palabras sinónimas y nunca nadie habló de forma tan sincera y descarnada de sexo y amor. Nunca vi una entrega tan total como la que dice el verso: "te doy todo mi esperma y no sé si te alimenta". Pero no quiero desviarme del tema, porque no quiero hablar aquí de Robe y compañía. Quiero hablar de Los Suaves.

Tengo la suerte de gozar de unos amigos que me introdujeron a martillazos, no había otro remedio, en el amor a la música rock. Aprendí a comprender a Nirvana, a venerar a Los Ramones, a fundirme con los Extremo y a sorprenderme con Marea, pero los que primero me pusieron los ojos como platos fueron Yosi y compañía. Algunos sabreis que no tengo mucha idea de música, pero tengo mi idea propia y me atrevo a decir que Los Suaves son el mejor grupo de rock and roll puro del panorama español.

Más que de la cosa técnica, hablo de vivencias. Recuerdo como si fuera ayer el concierto que dieron en el 96 en Godella, dentro de la gira del 'Hay alguien ahí'. Es la mejor actuación de cualquier grupo a la que he acudido en mi vida. Con la intrepidez y el descaro de los 17 años, estuve con mis amigos perelloneros en todo el meollo y sudamos de lo lindo, pero merecía la pena escuchar ese guitarreo inconfundible y esas letras descarnadas en las primeras filas, cuando Yosi todavía podía aguantar en pie una actuación de dos horas. Luego, vuelta en metro a Valencia, concretamente a la Plaza Xuquer, donde nos bebimos dos litros de Cerol con Coca-cola que no hizo más que emocionarnos más por lo que habíamos vivido.

Con más cariño recuerdo el concierto al que acudimos en la Sala todavía llamada Roxy, en San Vicente. Fue con motivo del disco 'San Francisco Express', el último de los discos con una acogida masiva. Fue algo semiprivado, casi clandestino. Los músicos querían presentar de forma íntima su nuevo trabajo y no sé de qué forma se corrió la voz que terminamos unos pocos perellonenses con entradas para acudir a la mítica sala con otras 200 personas. Al día siguiente yo tenía un examen de economía con Evaristo. Daba igual si tenía que acudir a septiembre, lo primero era lo primera. Yosi hizo correr una botella de whisky y machacó con caricias su guitarra hasta que no nos quedó más voz. Luego habló con la gente como el tío del pueblo que era. Al día siguiente saqué un notable en ese examen.

El último concierto de Los Suaves al que fui (y que me he enterado que también estuvo Chimo Masmano, del AS) fue en Arena, otra mítica sala, en el 97. También tocaba La Renga y la entrada todavía está en la pared de mi habitación con una chincheta, espero que mi madre no la haya tirado porque la liaremos. Yosi empezó su actuación con una tostada que no le permitió pasar de la segunda o tercera canción. Para terminar con la farsa, el líder del grupo decidió bajarse pantalones y calzoncillos, quedarse en cueros, ser retirado por la seguridad y dejar de cantar, por tanto. Daba igual, quedaban el virtuoso guitarra solista Alberto Cereijo, Charly, Gelo y Montxo para seguir animándonos. No eran más que el medio para darle rienda suelta a nuestra mitomanía. Cantamos todas las canciones y casi ni nos dimos cuenta de que Yosi no podía ni emitir un sonido. Al final del concierto, nos acercamos con nuestras sudaderas y todos los componentes del grupo nos firmaron las mismas, además de mantener con ellos una amena conversación.

Los Suaves no eran sólo música, se trataba de una religión. Yo era de los que lucía orgulloso un parche con un gato en la cazadora vaquera y, por supuesto, de los que puso la pegatina del gato en la parte de atrás de su coche, en este caso mi Opel Corsa gris. La pegatina se marcho al desguace con la chatarra.

Tampoco olvidaré nunca aquellas noches, horas y horas, bebiendo cubatas y hablando de la vida en el pequeño puerto del Perelló, sentados en un murito que contenía una pintada que rezaba 'Suaves fanáticos'. Para nosotros, con la inocencia de los 17, 18, 19 años, era obligado rendir visita cada vez a ese murito. Era como ir a misa. Pero la pintada, el muro, incluso los cubatas, no eran más que la excusa para tener nuestro pequeño y cerrado espacio de una exclusiva amistad. ¿Te acuerdas, hermano?

Peligrosa María, El Afilador, Malas Noticias, Pardao, Si pudiera, Dolores, Pobre jugador... Tantas y tantos nombres que son pegatinas en el archivador de tu vida... trozos de tu vida. No sé en qué nivel se encuentran ahora, aunque creo que todavía siguen sacando algún disco. Estén como estén, cada vez que escucho una canción, los recuerdo, recuerdo aquellos años de mi vida, y no puedo evitar que se me pongan los pelos de punta y se me dibuje una melancólica sonrisa de satisfacción en la cara.

Dame Rock And Roll.

políticos, POLÍTICOS

Ya he cumplido contándoos nuestro viaje a NY y Hawaii en los que me lo pasé teta, pero lo que me pide el cuerpo es guerra y escribir de otras cosas y otras preocupaciones. Al grano. Nada más aterrizar en Barajas, me desayuno (era primera hora de la mañana), además de un capuccino y una muffin de frutas, me entero de que el Estado, por orden del Banco Central Europeo (me la bufa de quién sea la orden) le ha soltado 100.000 millones de euros a los bancos, por todo el morro, por no se qué de la liquidez de no se qué y la confianza de no sé cuántos y la reactivación de la economía por mor de la jeta de los de siempre. Me parece uno de los hechos más graves que se han producido en nuestra democracia, dando por hecho que los bancos no van a devolver la pasta ni por saber morir. Vaya MORRO y nosotros con cara de gilipollas.

Ya sé que teóricamente esto tiene que redundar positivamente a la hora de conceder créditos y patatín y patatán. A otro perro con ese hueso. Los bancos, cuando hacen balance anualmente, siempre arrojan cifras astronómicas de ganancias, así que no veo yo la necesidad de soltarles por la cara 0'1 billones de euros que se podrían emplear en cosas más importantes o, simplemente, en ahorrar. No he visto al gobierno soltarle 100.000 millones al tendero de la esquina cuando ha tenido que cerrar su tienda o 100.000 millones al pobre currante que no ha podido pagar su casa y se la han quitado cuatro mangantes malnacidos con trajes de medio millón de pelas. Pero aquí estamos los españolitos, que nos venimos tan arriba cuando hablamos de política, a ver quién habla más alto en una reunión porque ése es el que al final se cree que tiene la razón. Y, a la hora de la verdad, sólo saltamos a la calle cuando se hunde un petrolero o cuando Aznar se da la mano con Bush por una guerra que ni nos va ni nos viene. Así nos está luciendo el pelo.

La única participación que nos dejan tener es una vez cada cuatro años. Entonces, el españolito que es más listo que los demás y chilla más que los demás en las tertulias políticas, va como un borrego a dejar la papeleta pese a que tenga que taparse la nariz cuando lee los nombres de los candidatos. Luego, estamos toda la tarde pendientes de la televisión a ver quién es nuestro nuevo mesías y, sobre las nueve, se asoma al balcón un tío con cara de gilipollas que no pasaría el test de inteligencia del libro gordo de Petete. Luego, aguantar cuatro años de precampaña, con tíos chillando consignas y peleándose aunque, a la hora de votar un aumento de sueldo para los diputados, éstos (PP, PSOE, hasta HB, todos de acuerdo) son amigos por un día y cierran filas. Asqueroso.

A un lado, tenemos al peor gestor de la democracia, José Luis Rodríguez Zapatero, con diferencia el presidente más pésimo que ha dirigido este país. Por el otro, al tío con menos decencia que me podía tirar a la cara que, después de perder dos elecciones, todavía tiene la cara dura de presentarse como candidato a una tercera que va a perder FIJO. De los otros partidos casi ni me merece la pena hablar porque son residuales y, además, los nacionalistas son los únicos que nunca engañan a nadie. Lo que pasa es que los dos grandes partidos no tienen arrestos para cambiar la ley electoral. ¡¡¡Pero si ni siquiera aprovecharon la última disolución de las Cortes para abolir la Ley Sálica!!! Cuando Leticia tenga un niño, entonces todos corriendo, todos discutiendo para que al final Jaime Peñafiel se haga de oro de tertulia en tertulia opinando quién debe sentarse en el trono de pin y pon.

Después de pelar a los políticos a cuenta de las crisis económica, no quiero dejar pasar la oportunidad de mostrar mi total repulsa a los líderes sindicales. Con la que está cayendo y ahí los tienes, que ni aparecen ni se pronuncian por no ofender, bien apesebraditos. No sé si, con 30 años, soy joven o mayor, pero tengo la suficiente memoria para recordar grandes manifestaciones con señores de los pies a la cabeza como Nicolás Redondo o Marcelino Camacho montándole un pifostio (y dos y tres y cuatro) de tres pares de narices a Felipe González. Otros tiempos, otras personas, otros valores, otras inquietudes, otros ideales. El primero de ellos, Redondo, siendo diputado del PSOE a finales de los 80, votó en contra de unos presupuestos generales del Estado y, después, renunció a su acta de diputado dejando a Felipín con cara de tonto. Con dos cojones. A ver quién se atreve a hacer eso ahora. Nadie, porque los políticos viven de la política y, muchos, fuera de ella, no sabrían ni hacer la 'o' con un canuto.

Salvando las diferencias ideológicas que pueda tener con cada uno, ya no nacen políticos de raza como Julio Anguita, como Manuel Fraga, que no temían decir lo que pensaban y en lo que creían porque su trayectoria política e intelectual les avalaba. Ni que decir tiene como Adolfo Suárez. Aparte de todo lo que hizo por este país y que nadie le agradece ya, para avalar su carrera de gran estadista sólo hace falta una imagen: verlo de pie en el Congreso el 23-F con los militares pegando tiros, mientras el 99 por ciento restanto de diputados (incluyendo Felipe, que se tiró como una rata) se escondían detrás de sus escaños, me enorgullece. Quizá lo del Alzheimer ha sido un regalo del dios de los políticos, que no quiere que Adolfo sea consciente de todo lo que está sucediendo, porque le haría llevarse las manos en la cabeza de lo patético de la situación.

Lo siento por la perorata pero, desde que baje del avión, tenía ganas de escribir esto. A algunos no les interesará, a otros sí, pero yo me he quedado muy a gusto y más ancho que largo.

PD: Me produce auténtica lástima escuchar a gente que conozco, adalides del socialismo, que hace un par de años te soltaban el discurso del progresismo como bondad universal, oirlos ahora rajar de Zapatero sólo porque tienen que empezar a apretarse el cinturón por culpa de la crisis. Me da pena, qué quereis que os diga. Sucio y perro dinero en esta vieja ramera que es España.

Perdonen el retraso

Ante todo, disculpas por mi tardanza desde la última vez que escribí, no tengo perdón de Dios y, lo que me debería preocupar más, de los humanos. Ya conoceis mi legendaria tendencia al acomodamiento, algo que debería corregir porque el listón en esto de los blogs está muy alto y, sobre todo, desde la incorporación al mundillo literario de dos que pisan fuerte como pluma-afilada-Alberto y David, el fotero del amor. A partir de esta absurda e inconveniente reflexión, paso a relataros mi viaje (nuestro viaje, mi luna de miel con Olivia) por New York y Hawaii. Por cierto, aunque a Olivia al final le ha encantado la Gran Manzana, quien más fuerza hizo para viajar a esa gran ciudad fue un servidor. Cuando conté a la gente con toda la ilusión de un chiquillo cuál iba a ser mi destino de recién casados, más de uno me contestó que a NY se puede ir en cualquier momento de tu vida. Enhorabuena pues al que sea tan afortunado. Para mí, por si acaso, lo que va davant va davant, no sea que me muera y me quede sin ver esta maravilla mundial que es la ciudad de las 10 avenidas.

Llegamos cansados tras ocho horas de vuelo que se hicieron más llevaderas de lo que me imaginaba, quizá porque Iberia, aunque nunca verás un vuelo de esta compañía que salga con puntualidad, ameniza bastante sus viajes con buenas películas y no como American Airlines, que pone las cintas que descartan los de Autorex. Como he dicho, voy a ir al grano, aunque estos detalles sé que os gustan. Tras acomodarnos en la habitación, salimos a estirar las piernas el lunes por la tarde-noche y lo que experimenté al salir a la Séptima con Broadway es algo que no se me olvidará en la vida, con esos luminosos y esa actividad por las calles, mejor que en las películas. Y es que pasear por la Gran Manzana es como protagonizar una película, a cada sitio que mires te recuerda a algo que has visto en la gran pantalla. Puedes ir de compras a Sharks, la tienda a la que acudía Michael Corleone con Kay Adams a realizar las adquisiciones navideñas; o contemplar la fachada de la biblioteca pública con sus leones de piedra, donde un día Peter Beckmann y sus Cazafantasmas bajan cagando leches porque han visto a un espíritu y, al siguiente, matan al tío de Peter Parker por un atraco callejero; por no hablar de los grandes edificios sociales en Harlem donde Franck Lucas tenía a un centenar de tías despelotadas cortándole el caballo para venderlo en bolsitas que ponían 'Magia azul'.

No os voy a mortificar con todo lo que vi. Os podeis hacer cargo de ello. Lo mejor, la compañía. Lo peor, la comida, porque los americanos son muy guarros y te ponen platos desproporcionados. Con deciros que yo he llegado a dejarme comida sobre el plato... Por lo demás, todo son estereotipos, allí todo el mundo pasa de todos, nadie te mira aunque vayas con un flotador con la cara de zapatero en pelotas por la calle y tienen más libertad de la que se cuenta.

De Hawaii, un remanso de paz en donde todo el mundo es tan amable que incluso resulta excesivo aunque, claro, con las propinas que se llevan yo también pegaría cabotaes a todas horas. Playas espectaculares, muchos cócteles, musiqueta en la puesta de sol... Yo me sentía como Shell Oil junior en 'Con faldas y a lo loco'. En fin.

Tranquilos, no os mortifico más. A mí tampoco me apetece escribir, así que estamos todos de acuerdo. Para ser la primera vez que escribo en un mes, creo que es suficiente. Ciao.

PD: Gracias a los que os habeis acordado de mí y de este último mes tan feliz en vuestros blogs. Se agradece.

El Paso

Aquí, estoy, preparado para el Rock 'n Roll (gracias, Yosi, tú siempre tienes palabras para romper el hielo). En día y medio, tomaré la decisión más importante de mi vida y, cual Indiana Jones ante un puente invisible, estoy convencido de que el paso que daré será firme y que, al posar el pie, me encontraré con algo sólido, con un camino espero que recto y que tiene muchas posibilidades de ser el que me conduzca hacia la felicidad. No plena, porque la búsqueda de ese objetivo muchas veces ya sabeis que conduce a la desdicha. Llevo 10 años profundizando en el conocimiento de esa sensación llamada Olivia (she's a sensation, gracias Joey, nunca te olvidaré) y 10 es un número lo suficientemente redondo como para que la cosa vaya sobre ruedas. Al menos, yo estoy convencido de ello.
Tengo que dar las gracias a mucha gente pues todos sois partícipes de que esto vaya a llegar a buen puerto. Charlas hasta altas horas de la madrugada con la luna como taquígrafa; confesiones a la máquina de la verdad del blond-house; lágrimas de alegría y risotadas de melancolía; baños de amistad con la bermuda de los sentimientos en la cabeza y las verguenzas chapoteando perdidas en el horizonte (te quieroooooooo); horas y horas de trabajo en una mina que cuanto más la escarvas más diamantes te encuentras; apacibles quedadas con pastelitos de chocolate y películas de toreros; miradas retrospectivas hacia el youtube de nuestras vidas...
Por todo esto, llego a este punto de mi vida siendo muy afortunado. Voy a comenzar otra etapa con la persona más importante del mundo (por delante de Bill Murray, Robe Iniesta, Bruce Willis, Akira Toriyama y Michael Madsen) y también me hace muy feliz poder compartir ese momento con todos mis amigos que, a diferentes niveles, también sois muy importantes para mí. Espero veros allí.

PD: Sí, el de la foto, aunque no tenga papada, soy yo.
PD2: Sí, estoy cagado como un mirlo.
PD3: Hay que terminarse toda la bebida.
PD4: ¿¿Nadie va a traerse de pareja a Ivonne Montecarlo??
PD5: Mirarme to er coño.

Rudy

Sí, lo sé, podría repartir más mis entradas y no escribir tres en una hora, pero tengo una vida irregular y, cuando llega el torrente de ideas, no se le puede poner puertas. El tiempo libre por las mañanas (aunque siempre alerta por si salta la noticia granota o xota) me está permitiendo disfrutar de los Juegos Olímpicos, incluso con aquellos deportes en los que casi nunca me había fijado. Estoy viendo cosas sorprendentes.
La última de ellas, que me atrajo como un potente imán hacia el televisor cuando ayer, a las 2:00 horas, iba a poner el dedo sobre el botón de apagar, fue la de las niñas de la gimnasia por equipos de China. Menudo espectáculo lo que pueden llegar a hacer esas gimnastas. La estadounidense realizó un ejercicio prácticamente perfecto, pero la chinita de ¿15? años que participó ipso facto dio una lección de que se puede soñar con hacer cosas que ni siquiera alguien podría imaginar.

Segunda sorpresa, en el tenis. Guccione. Se trata de un australiano de 2'00 metros de estatuta y 23 años que, siendo el 90 y pico del mundo de la ATP, se sacó de la manga un partidazo contra el dobles español Nadal-Robredo ante el que ni nuestro Rafa pudo tener contestación. El gigante 'aussie' sacó todo el partido a 200kms. hora con una fuerza y una precisión que recordó, como bien apuntó Álex Corretja, al mejor Ivanisevic. Impresionante.

Aunque, sin duda, algo que me está volviendo loco todo el año y que incrementó mi estado catatónico en el España-China de básket es el impresionante estado de forma y el futuro que le espera a Rudy Fernández. Según mi amigo Aitor Pilán, que es muy de exagerar aunque con sus razones, el catalán es uno de los dos mejores jugadores de ba-lon-ces-to del planeta, junto a Kobe Bryant. Creo que se ha pasado tres pueblos pero, ojito con Rudy... Estoy convencido de que está totalmente preparado para dar el salto al otro lado del charco y que va a brillar en la NBA y, además, sobrado. Comenta Diego, novedad en el AS, que puede notar el tema físico y yo creo que es un atleta de tomo y lomo aunque, con 22 años, tiene tiempo y de sobra para hacer pesas. De todos modos, con esa inteligencia, esas facultades para tirar y defender y esa capacidad de vuelo, estoy segurísimo de que este jugador va a marcar una época. Tiempo al tiempo.

03:27. Mientras apago el ordenador, voy a decidir si veo el España-Alemania. Qué cruz.

El gran aventurero

He elegido esta foto porque refleja con bastante fidelidad una de las cualidades del protagonista de esta entrada. Siempre mirando al horizonte, buscando nuevos retos, nuevas aventuras en las que meterse... algunas veces, las muchas, con éxito, otras apoyando la rodilla para volver a levantarse. La nueva empresa en la que mi buen amigo Manolo se adentra es el matrimonio. 3 de octubre de 2009. Quasi res porta el diari. Es afortunado, del mismo modo que lo será Laura, su brillante compañera en este viaje que, esperemos, parta y surque el vasto océano del amor para nunca más regresar a puerto.
Otras perdieron la oportunidad de amarrar ese barco. Ninguna de ellas lo merecía, unas menos que otras, pero no es éste lugar para señalar con el dedo, sino para festejar. Tampoco él fue un santo ni el mayor dechado de virtudes en otras épocas, pero ahí queda lo que ahora es: persona honrada, trabajadora y fiel a sus amigos y devoto amante de su pareja.
Le conocí con unos 10 años y, por aquel entonces, le llamábamos mariposón, aunque siempre para picarle. De hecho, siempre se las llevaba a todas de calle y su apodo sólo ha terminado respondiendo a la verdad porque, de mariposa, tiene que siempre le ha gustado volar muy alto. Ha revoloteado por muchos regazos y no menos barras de bar, pero al final se ha ido a posar en la flor adecuada.
Ahora vienen a la mente los botellones, la sangría don simón vertiéndose sobre una botella de coca-cola, el caballo loco, los partidos de tres horas bajo el sol de Las Adelfas, las intensas jornadas de estudio sin libros, nuestras medallas en las olimpíadas del parchis, conversaciones de sol a sol creyendo que podríamos arreglar el mundo y domar el pura sangre de los sentimientos...
Ha pasado un mal año, así que creo que es momento de que disfrute con esta recta final hacia otro nuevo capítulo de su vida. Felicidades a los dos.

A perreaaaaaar!!!

Mi niña, si lees esto a primera hora de hoy jueves, quiere decir que te quedan pocas horitas para irte de vacaciones, aunque seguro que pasas de entrar en mi blog... Felicidades, te lo mereces. A mí ya me queda poco. Una semanita y poco que, con el Levante, el Valencia y el AS de por medio, es media vida.

Libertad

Querido Alfredo. Vuela, sé libre. Haz lo que te dicten tu corazón y tu conciencia. No temas que se te quiebren las alas, pues nosotros seremos la red que te recoja si te fallan las fuerzas.

Gracias por todo, hermano

El martes pasamos una jornada agridulce en la que dijimos adiós a mi amigo Damià Vidagany, que abandona el barco del AS para dirigir la nave de un nuevo proyecto en Radio Marca, donde seguro que seguirá haciendo escuela. Fueron unas horas de felicidad, por el reencuentro, ya que ha estado dos semanas encerrado en casa por unos problemas en el estómago, y de melancolía, por la despedida. Antes, hubo otros momentos entrañables, mensajes cruzados. "Damiá, si necesitas algo, no dudes en pedírmelo" "Gracias, hermano", me respondió. "Gracias a ti, por lo de hermano", contraataqué. "Lo serás para siempre", sentenció el de Llíria. Para los que me conocen más, sabrán lo importante que es que alguien me pronuncie la palabra hermano.

El adiós de Damià será una baja sensible. De momento, ya no volveremos a ver pasearse esas zapatillas de los Boston Celtics por nuestra redacción. Su espíritu seguirá impregnándonos, de todos modos, porque los buenos momentos son imborrables. La mayoría han sido positivos y, cuando hemos tenido que tirarnos los trastos a la cabeza, se ha hecho sin reparos (acuérdate, Dami, de la famosa intrahistoria que Hugo se olvidó de redactar y que yo salí como Don Quijote a defenderlo).

De él sólo tengo palabras buenas. No en vano, él mismo es el que reconoce que su principal defecto es la vanidad. Como lo confiesa, no tengo nada más que añadir. Como digo, perduran los buenos momentos: Cancellara, Sophia Petrillo (DEP), los curasanes de chocolate del horno Miralles, nuestros fichajes de frikis del youtube, los cierres codo con codo hasta la una de la mañana, los cafés con leche, Tomás Carmona, VIPS, los abrazos del oso... Snif.
Con todo, ya sólo me queda esperar que su nueva andadura sea un completo éxito, que yo creo que será así, porque es uno de los mejores periodistas de Valencia. El resto, nos quedamos remando como una familia, aunque se nos haya ido uno de los componentes más importantes. Y es que, cada vez que nos quitan una pieza, se resiente nuestro perfecto engranaje. Menos mal que se ha elegido para sustituirle al gran Ximo Masmano, un excelente trabajador y mejor persona que estoy seguro que va a encajar a la perfección en nuestro puzzle.

Dami, gracias por los momentos compartidos y espero que no sean ni el 1% de los que quedan por vivir.

PD: De nuevo, espectacular cena en la Lambrusquería del amigo Toni en la calle Conde Altea de Valencia. No tiene precio decirle a un camarero "traenos lo que quieras para cenar" y despreocuparte, con la seguridad de que vas a pegarte un ágape de alto nivel y a un buen precio. Toni es un icono de nuestra ciudad y pronto se le reconocerá su buen hacer y su condición de extraordinario anfitrión, sin olvidar a los trabajadores que allí tiene, todos de unas formas exquisitas.

Espero que me disculpeis

Tengo una deuda con varias personas que me va a costar mucho tiempo pagar, tanto que me podría pasar toda la vida haciendo frente a las letras, como si de un piso se tratara. Muchas veces la vida, al mínimo que te descuidas, te mete en vorágines que no puedes siquiera controlar. Parece como si uno no viviera la vida, sino que es la vida la que te vive a ti. Y eso no puede ser. La vida está hecha para disfrutar de los grandes momentos, compuestos por momentitos pequeñitos que, al final de la carrera, es lo que permanece en el recuerdo. Yo creo que me estoy perdiendo muchos de esos momentos y no sabría explicar por qué. Espiritual y afectuosamente estoy muy lleno con Olivia, con la que estoy contando impaciente ya los días para empezar nuestra nueva vida. Por otro lado, tengo un vacío en el corazón, provocado por estar dejando de lado a otras personas que significan mucho para mí. Trabajo, trabajo, trabajo ¿y lo demás no importa? No es que las tenga olvidadas, porque siempre las tengo en mi pensamiento, pero la amistad, aunque suene mal, es como una planta a la que hay que cuidar. Sé que, con esas personas, tenga la reserva de agua muy llena pero el ser vivo corre el peligro de morirse de sed alguna vez. Espero que no llegue el momento.
Desde la distancia, ves cómo esas personas siguen estrechando sus lazos y lo hago con envidia sana. Es una auténtica estupidez, porque el que algo quiere tiene que pelearlo, pero las circunstancias le hacen a uno convertirse en una persona perezosa y la pereza, como todos sabéis, es un pecado capital de los gordos.
Tengo que replantearme mi vida. Al fin y al cabo, los que nunca te van a fallar son tus amigos cuando lo necesites. Personas para pegarte una patada siempre van a sobrar. Alfredo, Nas, Javi, Pedro, Manolo... I'm Sorry.

El Nadal llegó en julio

Impresionante. Felicidades a Rafael Nadal, que nos ha regalado cinco horas de intensas emociones y explosión de alegría al final. Buena parte de la culpa en esta épica la tiene Roger Federer, un jugador de otro planeta y un deportista como la copa de un pino. Se me han puesto los pelos de punta, mucho más que con el título de la Eurocopa de los futbolistas. Y es que Nadal es la clase obrera y, como tal, el pueblo se identifica más con él que con la élite elitista.

La victoria de Rafa ha sido la guinda al pastel del fin de semana. Han sido casi dos días de contacto intenso con mi mundo perellonesco: solecito, playita, cervecitas, fiesta y, sobre todo, Olivia y amigos. Este año, justo cuando en breve voy a cambiar de vida, van a ser menos los momentos que pueda vivir allí, ya que el trabajo no me permitirá otra cosa, aunque estaré en espíritu. Poder desconectar por dos días de este modo es algo refrescante: los amigos siempre tienen una palabra de apoyo, te valoran como es debido y siempre te hacen sentir bien. Es decir, que no te hacen sentir como una mierda, algo para lo que no todo el mundo está cualificado.

A partir de ya, toca afrontar otra semana que a buen seguro que será complicada, puesto que la actualidad no va a colaborar a hacernos el verano más llevadero.

PD: Mención especial para mi amigo Damià, que está pasando unos momentos complicados. Todos estamos contigo.

María Escarnio

Voy a hablar del desliz de María Escario. Durante los festejos de la Eurocopa cubiertos por La Primera, el periodista Sergio Sauca destacó que la calle estaba llena de gente celebrando la Eurocopa y, entre ellos, un porrón de colombianos, ecuatorianos y personas de países sudamericanos. A Escario se le calentó la boquita y le respondió a Sauca: "Por cierto, ¿has echado en falta algo de los bolsillos..?". Dos consideraciones:

1) No nos rasguemos las vestiduras, a un alto porcentaje de españolitos que estaban viendo la tele le vino el mismo pensamiento a la mente y muchos se lo dirían al de al lado, seguramente mientras eructaban con una lata de cerveza en la mano y rascándose la barriga. El error de la periodista es soltarlo con varios millones de telespectadores viendo la caja boba.

2) Yo me he enterado de esta anécdota hoy viernes, cuatro días después de que sucediera. Estoy un poco más allá que p'acá y veo poco la tele pero, si ese comentario se le escapa a Federico J. Losantos o a Alfredo Urdaci, por ejemplo, se lía la de Dios o, lo que es lo mismo, arde Troya.

No seamos hipócritas, no nos rasguemos las vestiduras. Hay que desterrar de raíz el racismo, pero por todas las partes, pero cuando mucha gente asocia prácticas delictivas con determinadas personas será por algo.

PD: María, cuenta hasta 100 antes de volver a hablar. La televisión pública no está para rebuznar, aunque se puede permitir un desliz a una buena profesional. Hay que dignificar la profesión.

El aviador

Entro en google imágenes y pongo 'as' y la primera imagen que me sale es ésta que muestro arriba. No tengo que hacer ningún comentario más. Para los nostálgicos de épocas mejores.

En el nombre del padre

Buceando por las páginas de baloncesto (supongo que los grandes entendidos en este deporte ya lo sabrían desde que el chaval comenzó la universidad, hace unos años), me he encontrado con que Patrick Ewing jr, hijo del mítico pívot de los New York Knicks, ha sido drafteado por los Sacramento Kings para jugar el año que viene en la NBA. Mirando los números del chaval parece un poco mindundi desde su posición de alero. Su padre, fue un center de los que marcaron época, crearon escuela y alimentaron afición.

Patrick padre tuvo la buena o mala suerte de caer en un equipo, el de NY, con el que nunca saboreó las mieles del triunfo. En su camino siempre se cruzaron, mayormente, los Chicago Bulls del majestuoso Jordan y sus cuatreros y, en menor medida, los Chicos Malos de Detroit. Pero el magisterio que impartía el bueno de Patrick era incontestable. Lo malo es que los Gerald Wilkins, Charles Oakley, Anthony Mason o melotirotodo John Starks no le llegaban ni a la suela de los zapatos y así le lució el pelo al jamaicano.

Me quedo con lo bueno, es decir, los memorables duelos que nos regaló con Hakeem Olajuwon, David Robinson o con cuatros como Charles Barkley o Karl Malone. Luego, se cruzó con los Shaquille O'Neal o Alonzo Mourning, a los que todavía se permitiría mojarles la oreja más de una vez.

Por ser de otra época, nos creemos que lo pasado siempre fue mejor, pero creo que no es así, porque ahora hay jugadores magníficos en el baloncesto. Eso sí, puede ser que en la posición de pívot haya en estos momentos déficit en el baloncesto norteamericano y que lo que imperan son los aleros musculosos que sirven para un roto como para un descosido. Lo que sí que es verdad es que aquellos pívots y jugadores en general de hace 15-20 años parecían hechos de otra pasta o, al menos, es lo que a mí me parecía.

PD: Siempre pronunciamos los mismos nombres cuando evocamos aquellas épocas, pero las figuras, los Jordan, Magic, Bird, Ewing, Barkley y compañía no habrían sido nada nunca sin sus gregarios de lujo. Me refiero a los Dan Majerle, Terry Porter, Jerome Kersey, el 'Pato' Duckworth, Jeff Hornacek, Buck Williams, James Edwards, Mark Price, Steve Kerr, Vinnie Johnson, Kevin Johnson, Kenny Smith, Maurice Cheeks, Brad Daugherty, Ricky Pierce, Rolando Blackman, Fat Lever, Spud Webb, Larry Johnson... con sus carencias y sus virtudes, los guardo en mi retina como aquella gente que me hacía perder el sueño y me tenía en vilo entre las tres y las seis de la mañana.

Un día de gran felicidad

El sábado fue un día muy feliz para el grupo de amigos que ha crecido en torno al incomparable marco de El Perellonet. Muchas botellas llena de agua puestas en puertas, muchas sandías robadas, muchos hoteles quemados, muchos pisos piloto destrozados... con la adolescencia, muchas sangrías elaboradas en las escaleritas del Supermercado Pont, muchos cubalitos de caballo-loco o de vodka de 500 pesetas, muchos partidos de fútbol jugados de sol a sol en la playa... y ya la madurez, aunque cada vez nos veamos menos y sea más difícil entenderse, ha permitido que se refuercen muchas de estas amistades. Una pieza fundamental en toda esta trama y en la picaresca valenciana en general ha sido el gran Javier Martín, alias Recatí y alias el Piñas, por este orden. Digo que el sábado fue un día muy feliz porque se casó con una maravillosa chica llamada Nieves y tuvimos la suerte de acudir al enlace con fiestorro posterior. El día fue redondo y acabamos meneando el esqueleto y haciendo temblar la barra libre casi hasta las seis de la mañana. Luego, regresamos a Valencia rebuznando (así fue) en el autobús y con el conductor pensando que tenía un granja más que unas personas como pasajeros.
Los dos novios iban tan guapos como son y vivimos momentos muy felices y también cómicos, como el berrido de Richi y su 'vivan los novios' rayando el límite de decibelios permitidos... Todas las chicas del grupo iban muy guapas y los chicos tan elegantes como siempre, con ese saber estar del que sólo los que veranean entre Civisa y La Rampa pueden hacer gala. Hubo ausencias significativas pero, en definitiva, todos los estábamos lo éramos, o como se diga.
El que aparece en la foto con su elegante corbata naranja es Javi, el matrimoniado y el hombre pegado a una papada, ya sabéis que soy yo. El muy falso de mi gran amigo Recatí luce en la foto un gin-tonic, cuando todos sabemos que no tiene la categoría para bebérselo, porque él es uno de los principales abanderados del matarratas, es decir, el vodka, en la capital del Turia. La única ginebra que ha probado en su vida es la del gin-beer que degustamos el segundo domingo de unas felices Pascuas en casa de ATO, hará por lo menos 12 años.
Repito, fue una noche muy bonita y muy feliz de la que yo creo que guardaremos enormes recuerdos con el paso del tiempo.
El siguiente en pasar por la vicaría soy yo y espero que acompañado de la celestial Olivia ;) También confío en que esa noche sea igual de especial que la del pasado sábado. Luego le tocará subirse al altar a Daniel y Vicky, otra pareja de las que quitan el hipo y que en la boda del Piñas fue de lo más espectacular de la noche y también de lo más borrachín, en su lado masculino.

PD: Cumplidos los bodorrios, ahora toca relajarse un poquito en la playita del Perellonet. Sol, paseitos, futbol-playa, futbolín, cervecitas, truc, disfraces, chiringay, partidos amistosos...
PD: Javi y Nieves, sed muy felices. Saludos en Tailandia a los abuelos austríacos desviados...

Le Robé una foto

Dije hace unas semanas que, después de poder saludar al maestro Manolo Molés en la Cadena SER, ya me podía morir tranquilo... Mentía!!! Ayer tuve la oportunidad de estrechar la prodigiosa mano y fotografiarme con el mítico Roberto Iniesta, más conocido como El Robe, alma de mis venerados Extremoduro. Su mente no asumió del todo que estábamos en el Hotel AC haciendo guardia para atrapar a Lucas Alcaraz y se sorprendió cuando nos vio allí en el hall con cámaras de foto, de vídeo y grabadoras. Entre otras cosas, me confirmó que, además de en Paiporta, tocarán en Valencia y Alicante, por lo que ya estoy más tranquilo. Fue una de las tres grandes alegrías que me llevé en una aciaga jornada en la que el Levante, el teatro del absurdo, la ceremonia de la confusión, volvió a poner una nota amarguísima. Digo que me llevé tres grandes alegrías:
1) Conocer en persona, aunque fuera por unos minutos, a Iñaki Uoho Antón y Robe.
2) La mejor de todas, la visita de Oli a tres segundos de comenzar la semi de la Eurocopa... con esta visita remonté el vuelo tras una tarde granota desastrosa. Unas cervezas heladas que compré en la cafetería de debajo de la radio y que degustamos el bueno de Aitor Pilán, Damià y yo contribuyeron a encarrilar correctamente la jornada...
3) La victoria de España (que no la Roja, Alberto).

Un día más, la vida nos arrojó a la cara todas sus miserias, pero se guardó alguna que otra sorpresa con la que acudir a la cama con una buena sonrisa en la boca.

PD: La siguiente foto, Iker Jiménez

¿Hay alguien en casa?

Holaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!! ¿¿¿Hay alguien en casaaaaaaa??? ¿¿¿Está por ahí el PP??? ¿Van a hacer algo para protestar contra la crisis económica o se van a seguir despellejando entre ellos? Esperamos noticias.

PD: Sí, Pedrinho, sí, no me lo preguntes más veces, porque lo sabes. Si la inflación en España estuviera al 25%, ¡¡¡ZP VOLVERÍA A GANAR!!!

Espectacular, Indi

Espectacular. Así puedo definir la última entrega de Indiana Jones. Acudí al cine con un poco de miedo, advertido por agoreros que me indicaban que el 'Reino de la Calavera de Cristal' era muy floja y demasiado fantasiosa. Ja!!! Tengo que decir que por un período de dos horas volví a ser un niño y me lo pasé en grande viendo persecuciones, pistolas, látigos, giros argumentales inesperados... y, sobre todo, el icono Indiana. Sólo por las tres o cuatro escenas memorables que tiene la película merece la pena ir a verla. Me atrevería a decir que casi se le acerca a 'La última cruzada', pese a que mi siempre poco mesurado amigo Aitor Pilán piense que es la mejor de largo de las cuatro. No voy a contar nada aquí por respetar a los que no la hayan visto, pero no sé a qué están esperando!!! Merece la pena.

Aquella sonrisa que nos hizo soñar

Tras estirar el chicle más de la cuenta, mis Detroit cayeron con honra en las finales del Este y, ahora, toca presenciar una histórica serie final entre Boston Celtics y Los Ángeles Lakers. Poco sé de baloncesto y no me atreveré a profetizar sobre este deporte para que no me caneen en la redacción, así que no hablaré de básket, sino de sentimientos. ¿Que quién quiero que gane...?
Recuerdo aquel mes de noviembre de 1991 como uno de los más tristes de mi infancia. Sólo recuerdo que fue un jueves, yo me disponía a ir a clase en los Salesianos y me dijeron que Magic Johnson se retiraba del baloncesto por culpa del SIDA. Se me cayó el mundo a los pies. En aquellos tiempos de controversia sobre quién era mejor, si Jordan o Magic, yo me decantaba por el sonriente base amarillo, no porque fuera superior, que estaba claro que 'Air' era insuperable, sino por lo que significaba. Magic era la sonrisa, la búsqueda de la ilusión, la demostración de que nada es imposible si encuentras el recoveco indicado por el que colarte y seguir adelante. Sus asistencias imposibles no eran sino una alegoría de la propia vida. Con su lucha por sobrevivir y volver a jugar en 1996, no hacía sino pelear porque todos siguiéramos felices y optimistas.
Como antes decía, Jordan ha sido el mejor deportista y atleta de todos los tiempos, eso lo defenderé aquí y en China. Posiblemente Larry Bird también fuera superior a Magic, pero Earvin Johnson era especial, era diferente y, por eso, para mí era el número 1. El otro día estuve viendo el quinto partido de la final del Oeste entre L.A. y los San Antonio de mi idolatrado Tim Duncan (otro jugador de otra pasta) y volví a ilusionarme viendo jugar a Kobe Bryant. Existen magníficos jugadores como Garnett, LeBron, Howard o el mismo Duncan y otros diferentes como Kobe, de los que te hacen soñar, de los que marcan época y de los que, por sí solos, como hicieron Larry, Jordan y Magic, pueden levantar todo un deporte como el baloncesto.
Por la sonrisa de Magic y sus dedos vendados, por las gafas protectoras de Worthy, el pelo afro de Green, el sky-hook de Kareem, la barba de Divac, la suspensión traidora de Robert Horry... espero que ganen los Lakers. Hoy, como ayer, Boston sigue siendo igual de frío. La diferencia, ahora tienen el talento del talonario y, entonces, un talento de ensueño. Bird parecía tan patoso como luego eléctrico y nos demostró que un zancudo blanco, rubio y con bigote podía pasar por encima de cualquier musculoso moreno. Guardo también un excelente recuerdo de los kilométricos brazos de Robert Parish. A su gran calidad y dominio de la pintura, el 'Chief' sumaba una mirada que dejaba helados a sus contrincantes. McHale, Danny Ainge... Con todo esto en la balanza y, con el recuerdo del gran Magic en la mente, espero que ganen los dorados californianos aunque, si vence Boston, me alegraré por mi amigo Damiá, que está como un niño con zapatos nuevos. Que gane el mejor, es decir, Kobe.

PD: Quizá ahora los jugadores estén mejor preparados atléticamente y sean muy espectaculares, pero nunca olvidaré que, hace mucho tiempo, soñé con surcar los cielos como Dominique Wilkins; soñé con ser Charles Barkley y elevarme para destrozar una y otra vez el tablero del patio de mi colegio; quise parecerme a Karl Malone y ser el cartero que siempre llama dos y tres veces a tu puerta; ser Bill Laimbeer para meter triples con una parábola imposible; o pedirle prestados a Jordan los muelles de sus botas para brincar y poder dormir siempre un poquito más cerca de las estrellas.

Nuestro líder habla de economía

Pensaba que, con la crisis del PP y toda la información que está generando, las gilipolleces que dijera nuestro líder espiritual, véase ZP, iban a pasar desapercibidas. ¡Cuán equivocado estaba! Si no, juzguen ustedes lo que dijo ayer el 'one': "Si no fuera por la subida en los precios de los alimentos y los de los carburantes, la inflación éstaría en el 2'5%". Gracias, Zeta, y si no existieran las mujeres, no habría violencia de género y si no fuera por los asesinatos y los robos, este país sería más seguro. Si no existieran Israel y Palestina, no habría conflicto en Oriente Próximo y, si la humanidad no existiera, no habría que preocuparse por las emisiones de CO2.
José Luis, gracias por resolverme el problema de la subida de precios. A partir de ahora, lo que haré es no comprar alimentos ni gasolina. Por cierto, ¿os habéis dado cuenta que, si no fuera por la subida de precios también de la ropa, la inflación sería menor? Eso lo he razonado yo y ni siquiera he estudiado Económicas.
Bueno y, después de temas menores como la pérdida exponencial del poder adquisitivo, voy a volver a centrarme en lo que de verdad interesa: la crisis en el PP. Capítulo 245: 'Rajoy le roba el bocadillo del almuerzo a Espe'. Apasionante.

¿Pero qué c... es esto?

Estoy que echo humo por las orejas. En unos pocos días me revisan la letra de la hipoteca, mi coche se ríe de mí a carcajadas cada vez que le pongo 10 euros de gasolina y, casi dos meses después de las elecciones, los políticos no han movido ni un sólo dedo para aliviar mi situación y de lo único que se habla en estos momentos es de lo que pasa en el Partido Popular. De popular ya tiene poco y de partido mucho, pero partido por la mitad. Estoy indignado, cabreadísimo y decepcionado con un montón de gente de esa formación a la que tenía en buen concepto hasta hace poco.

1) Y, en lo más alto del podio está... Esperanza Aguirre. La honradez y valentía que antes apreciaba en esta señora se está tornando en falsedad. Si Espe tiene un proyecto para presentarse como alternativa a Rajoy y aspirar a la presidencia que lo diga, pero no ha tenido cojones a hacerlo y sólo se dedica a hacer gala de una gran hipocresía (lo siento por la expresión, pero estoy enojado).

2) Segundo puesto de mi indignación: Gallardón. También lo tenía en buena estima, pero se ha convertido en un perrito faldero-cagón sin iniciativa para decir lo que hace bien y lo que hace mal su jefe de filas. No es más que el Smithers de Mariano.

3) Medalla de bronce: Rodrigo Rato. El ex ministro de Economía salió por patas dejándonos en la estacada cuando más se le necesitaba para calentar poltrona y, ahora, cuando le pica el gusanillo, nos manda a su pupilo Juan Costa para que se lleve todas las tortas y hacerle el trabajo sucio. Ya te digo, Rodrigo.

El más digno de todos y parece mentira que lo diga yo es Rajoy, porque es el único que ha dicho abiertamente que quiere ser presidente del Gobierno. El resto, como hienas esperando a que se muera la pieza. Cuanto cobarde.

En la acera de enfrente, ZP viéndolas venir con el inicio de legislatura más cómodo que se le recuerda a un presidente del Gobierno, aunque con lo desahogado que es el de León igual de contento estaría si tuviera a la oposición mordiéndole la entrepierna. De los ministros nadie sabe nada ni en su casa y Pepiño, del que ya me he declarado en alguna ocasión ferviente admirador, se estará frotando las manos en Ferraz porque no tiene que hacer nada más que cruzarse de brazos para que la imagen de los populares, despellejándose vivos entre ellos, caiga hasta lo más profundo de la infamia.

PD: González Pons, por si nadie te lo ha dicho todavía, eres muy guapo.

Despedida de Cabronzuelo

Lo sé, tengo que disculparme. Os tengo abandonados cinco semanas pero ya os he comentado en alguna ocasión, y si no aprovecho ahora para deciroslo, que me estoy volviendo más huraño de lo que me gustaría y desearía. Menos mal que Olivia tira de la cuerda para que no me escape del mundo de la gente comunicativa, si no me habría perdido hace tiempo. Además, ¿quién quiere leerme a mí cuando tiene ante sí la oportunidad de introducirse en los blogs de Manolo Andrés, Nas, Alfredo, Beinlich, Aitor Pilán, Vara o Ato (se prodiga poco, pero con una profundidad acongojante). En fin, hago propósito de enmienda y a partir de ahora vertiré mi opinión sobre algunos acontecimientos que, valga la rebuznancia, están pasando últimamente y que me tienen flipaito.
Uno de esos grandes acontecimientos se producírá el próximo 28 de junio, cuando mi amigo Javi Martín (no me refiero al de Caiga quien Caiga porque, además, dudo que contrajera matrimonio por la Iglesia), más conocido como Javi Recatí, pase por la vicaría. Antes, este sábado (gracias a mis compañeros de AS por dármelo libre, aunque me lo merezca ;) ) le despediremos por todo lo alto de su soltería. Entiéndase por 'todo lo alto' algo que para el resto de la humanidad no puede ser 'por todo lo alto'. No sé si puedo ofrecer los detalles de la despedida aquí, así que me reservo no sea que Ato me corte la cabeza. Sólo sé que nos lo vamos a pasar muy bien, sobre todo porque estaremos todos los que somos, espero.
Os hablaré de cómo conocí al también conocido como Javi el 'Piñas'. La primera vez que lo vi fue en la heladería de Rumir, en el Perellonet, y yo tenía como unos 11 años. Yo estaba dilapidando todo mi capital (ajeno) en la maquinita cuando apareció él y su amigo-mi amigo Carles para robarme los créditos. Como suena, robar. Eran dos, me sacaban un año y dos, una cabeza cada uno y yo además era un poco blandito, así que tuve que transigir, algo que le devolveré algún día. Empezaba mal la relación aunque, con el paso de los años, me ha devuelto con creces aquel hurto con todas las andanzas vividas. Debe ser el vodka de 500 pesetas de Continente (aquel que llevaba un etiqueta azul con la sugerente marca de 'Vodka') que le reblandeció el corazón, porque era un auténtico criminal. Sentó la cabeza hace unos años, coincidiendo mayormente con el hecho de conocer a la que será su esposa, Nieves, una chica encantadora. Algunos echamos de menos el lado canalla de Javi, aunque no está mal que se cortara la coleta, porque áhora mismo podríamos estar en chirona por alguna de sus barrabasadas (omitiremos el reloj hurtado por Carles en el supermercado Pons y que al día siguiente del robo lució en el mismo establecimiento, con el resultado obvio de que le pillaron).
Resumiendo: me alegro mucho del enlace, que celebraremos por todo lo alto el próximo día 28 y del que os iré informando.

PD: espero que la foto publicada arriba mismo, en la que aparezco disfrazado de Village People, haya compensado la larga espera. El que muerde la porra con fruición pecaminosa es Javi, el contrayente, con su inseparable vodka con naranja en la otra mano, ante la mirada de incredulidad de Olivia y la expresión de '¿con éste te vas a casar?' de su hermana Paula. Saludos.

Dulce introducción al caos

Ha merecido la pena esperar cuatro años. Por favor, no dejéis de pasaros por la página www.extremoduro.com Allí nos han dejado 7:57 minutos de su nuevo trabajo. Se me han puesto los pelos de punta. No tengo nada más que decir, salvo que salga el disco a la calle y anuncien la fecha del concierto en Valencia. Saludooooooooos.

Hasta siempre

Este martes día 22 el míster se marcha de forma definitiva a Turín después de dejarse caer por Valencia ayer lunes para despedirse de los jugadores y del resto de personas en las que ha calado hondo. Por la noche, tuve la suerte -gracias Migue- de compartir un ratito con él para realizar mi particular despedida, pese a las trabas puestas por gente insegura de sí misma. Se ha hablado poco de fútbol y algo de política ("Berlusconi es una persona con la que charlar alrededor de una mesa en una cena"), de ciudades como Turín y Valencia y de lo bien que huele la calle Conde Altea en primavera. Hemos tomado sorbete de champagne a la fresca, con estas magníficas noches que nos regala nuestra ciudad por esta época y del limoncello del amigo Toni. Una noche entrañable, para qué os voy a contar más, lejos de la tormenta deportiva que se cierne sobre Valencia en estos días y que no sabemos cómo terminará. Amigo, suerte allá donde vayas.

PD: No dejéis de visitar a Toni en la 'Lambrusquería' de Cánovas, un magnífico anfitrión que te hace sentir como si te sintieras en casa y que cada día te sorprende con una cosa nueva.

Una jugada maestra

Pese a su incapacidad para llevar adelante un país, su condición de númber one del desahogo y, en definitiva, su estultez, eso no quita para que reconozca que ZP es una persona muy astuta. Algo que no puedo decir de los acomodados dirigentes del PP que, que yo sepa, están donde están con ánimo de llegar algún día al poder y, ahora, fiscalizar la gestión del gobierno. Si Zapatero me parece una nefasto presidente, constato que es un tío listo. Rajoy es inteligente pero, al mismo tiempo, un altísimo pardillo. Me descubro ante los asesores de imagen de ZP y mando a los leones a los de Mariano.
La última pillería de ZP ha sido nombrar a Carme Chacón Ministra de Defensa. El presidente ha situado al frente de los ejércitos a una mujer, catalana y embarazada, una presa ante la que la sección retrocarca de la derecha no podía resistirse... y han picado. ¡¡¡Una vez más!!! De todos es sabido o, al menos es mi opinión, que un ministro no pinta nada, es todo imagen, poner simplemente la cara y llevarse las hostias, mientras se lo manejan todo secretarios de Estado y directores generales. Así que, ¿qué mejor que poner a alguien que atraiga toda la bilis de la oposición y, para más inri, dejar a los del PP como machistas y anti-catalanes? Evidentemente, Mariano y sus chikilicuatres políticos y mediáticos han entrado en tromba en este tema y han quedado como lo que he dicho antes.
No es la primera vez que sucede: ya ocurrió con la ley de matrimonio homosexual. Nada más proponerse, con sus escasos reflejos políticos, los populares entraron como elefante en cacharrería y esos platos y vasos que pisotearon eran los sentimientos y derechos de decenas de miles de personas. Mientras, ZP, Pepiño (ningún asesor del PP le llega a la altura de los zapatos en astucia) y compañía se tronchaban de los torpones de la oposición. Como en este tema, hay muchos ejemplos de la pasada legislatura en los que el PP metió la pata hasta el corvejón.
Algunos pensarán que me he vuelto muy sociata, pero no me importa. La autocrítica es el mejor camino para llegar al éxito, mientras que, con la autocomplacencia, lo más seguro es que termines haciendo el ridículo.

P.D. Enorme Álvarez Cascos en la entrevista que concedió a la revista 'La Clave'. Nunca he ocultado mi simpatía por este político (incluso en el grupo le hemos dedicado alguna canción). Hoy en día no tendría cabida en un partido porque, si no vas con la sonrisa a todas partes y dices gilipolleces melosas, no puedes progresar. Aznar lo tuvo de parapeto entre 1996 y 2000 y le salió la jugada a la perfección. Otro político otrora astuto que, a lo Dorian Gray, se sentía el rey del mambo mientras su imagen se podría a pasos agigantados.

Dignidad e indignidad

Hacía muchísimo tiempo que no me emocionaba tanto viendo fútbol. Yo creo que desde que el Valencia, cuando era un equipo y no un grupúsculo de niñatos consentidos dirigidos por un ceporro y presididos por gente indigna, hizo doblete en 2004. Pienso que ya no es una cuestión de colores, seas del Valencia o del Levante, levantarte de un salto de la silla, gritar un gol y festejar una victoria como si fuera la final de un Mundial cuando alguien se lo merece. Y a buen seguro que este equipo granota está poniendo a prueba mi máquina de fabricar emociones. Ayer, 3-1 al Getafe y con juego brillante en muchos momentos. Pero esto ya trasciende lo que es el fútbol, lo que hacen estos chicos va mucho más allá. Se entrenan como un cadete de colegio, les embargan la casa, alguno hasta pide dinero para poder comer o arreglar el coche y, cuando llega el domingo, saltan al campo como si fuera el último partido de su vida. Bravo por ellos.
La alegría fue doble porque abrió el marcador un gran chico, Juanma que, mientras otros siesteaban durante meses, se machacaba subiendo y bajando la banda. ¿Para qué? se preguntarán algunos, si el equipo estaba condenado al descenso. Ayer, espero que hubiera muchos ojeadores en la grada del Ciutat y que sitúen a este futbolista en el lugar que se merece que, al menos como persona, es bastante alto.
Luego, tocó sufrir con el Valencia. Padecer, se padeció poco, porque al poco tiempo el partido estaba más que sentenciado. Los jugadores, hartos de su entrenador, se han echado a la bartola en esta segunda vuelta y, cuando el tren de la Liga ha pasado por su estación, les ha pillado dormidos.´Si se desciende, jugadores (qué curioso que nadie tuviera molestias en la semana de la final de Copa), entrenador (con nueve millones en su bolsillo) y directivos, quedarán marcados por la vergüenza para la historia.

Una jornada agridulce

Hoy he llegado a casa de trabajar a las 02:30 horas, después de que el Valencia haya levantado su séptima Copa del Rey y he aterrizado un poco... ¿cansado? No, cuando uno hace lo que le gusta, aunque sea de 11:00 a 2:00, pienso que no debe cansarse, al menos es lo que yo siento. El sentimiento al llegar a mi morada ha sido bastante agridulce y, por ser sinceros, más agri que dulce. Aunque la anterior noche ya conocíamos la noticia, ayer miércoles me desayuné con la confirmación del adiós de nuestro míster. Luego, con el paso de las horas, ni el insultante desparpajo de Mata, ni la rabiosa aparición de Alexis ni el esperado cabezazo del Moro pudieron aliviar el pesar. Cuando ves los toros desde el otro lado de la barrera o, al menos, desde un lugar diferente, valoras cosas por encima de que alguien gane un título o quede segundo o duodécimo, sobre todo si conoces a los principales protagonistas de la película, muchos de los cuales a veces te defraudan.

Decía que el día fue agridulce, por la Copa y la despedida del míster, y el propio adiós de De Biasi en sí encerraba una cucharada de sal y otra de azúcar. El mal sabor de boca, el fin de la etapa del italiano en el Levante, pero la alegría que irá creciendo con el paso de los días de que haya encontrado un destino más grato, con un futuro real y, por qué no decirlo, donde le paguen y pueda estar cerca de su familia. Aquí, en seis meses, en tiempo récord, creo que deja una lista extensa de amigos y, sobre todo, de buenos momentos que ha repartido a base de buen humor, carisma y elegancia... dicen que a veces lenguaraz, aunque de eso sólo le acusaban los que no tenían la conciencia tranquila y, en todo caso, es uno de los rasgos que más me atraen de él.

Al hablar con él, cuando todo ha terminado, he sentido una voz cansada a la par que de alivio, del que se ha quitado un peso de encima pero con la amargura de no haber podido completar su trabajo... con éxito. Demasiado reto incluso para alguien acostumbrado a subir las montañas más elevadas y empinadas. Imposible que, sólo con el sonido de su arpa, pudiera espantar los nubarrones que se cernían sobre este equipo.

Mal sabor de boca porque deja tras de sí un equipo roto, sin rumbo, en el que sus componentes no saben a dónde mirar, porque nadie les hace caso. Buscan explicaciones que son incapaces de darles unas marionetas que no saben ni figurar.

Llega la noche, aparco el otro fútbol y me zambuyo en el glamour ché, del que también soy partícipe, como el que más. La redacción de AS, fundamentalmente por mi 'culpa' y la de David -un fotógrafo de 23 años del que, sólo por ver los ojos que se le ponen con cada gol, merece la pena que el equipo consiga la victoria- es un auténtico terremoto. Luego, el bajón, escribir, meter páginas y salir a la calle cuando todo el mundo está recogiendo y las máquinas ya están limpiando. En la mente, frescos los goles de Mata, Alexis y Morientes... pero no más que el de Javi contra el Betis, el de Pedro en el Ruiz de Lopera, el de Álvaro en Almería, los goles, Dios Bendito, de Geijo... la celebración hecha una piña de la última victoria, con la que se me pusieron los pelos de punta... Escasos pero bonitos recuerdos en los que no ves a los jugadores, sino a las personas.

Ahora, toma las riendas del equipo otra gran persona, José Ángel. Por si había dudas, los cuchillos interesados ya han empezado a volar, así que toca defensa numantina. No sobre su trabajo, que habrá que fiscalizar: aplaudir si es bueno (el equipo ya está descendido, de todos modos) y criticar si no vale un pimiento. Pero, como persona, siempre tendrá un parapeto, por lo menos conmigo, porque en este mundo y, especialmente en el del fútbol, hay muchas alimañas sueltas que incluso antes de que des un paso ya te están poniendo la zancadilla. De mi parte, el deseo de que tenga toda la suerte del mundo.

P.D. No me iba a ir a dormir sin un pensamiento para acostarme con una sonrisa en la boca. Esta Copa del Rey es para ALFREDO, que me ha llamado a las seis de la tarde totalmente peonza, con la ilusión de un niño y se ha visto recompensado con otro título (amigo, desde que tienes uso de razón, ya ha visto dos Copas del Rey, dos Ligas y una Copa de la UEFA, espero que con eso enjugues las lágrimas de París y Milán); para DAVID, el fotero del amor que, como ya os he dicho, sólo con verle sonreir con cada gol merece la pena este título; ALBERTO, un auténtico fenómeno, supervalencianista, que habrá tomado las mejores imágenes del universo mientras el corazón le zumbaba al ritmo de cada golpe de los chicos de tin-tín; para DAMI, ÓSCAR Y MIGUE, este último granota perdido, pero que siempre está donde ocurre la noticia, para cubrirla mejor que nadie; a PAU, para el que espero que la Copa signifique baraka, que sea una buena señal; para MANOLO ANDRÉS y LUCÍA, que han tenido el detalle de mandarme un AMUNT porque sabían que estaba trabajando; a PEDRIÑO, que me ha llamado al teléfono a las tres de la mañana, mientras escribía esto, y me he hecho el longuis porque voy en pijama; para MANU y la peña Gaibiel porque, aunque es un raulista, espero que salga del lado oscuro y recupere la razón; para VÍCTOR, este título también es suyo, por currar hasta las dos de la mañana; para VLADAN, otro valencianista ilustre por mor de admirador de Cañete; para OLI, porque desde que estoy con ella hemos ganado la friolera de siete títulos. Me voy a la cama con una sonrisa pensando en DANI (espero que el título le alivie un poco, porque sé que lo pasa mal y se enfada cuando al equipo no le van bien las cosas), ALVARITO (a ver si este verano nos sentamos en torno a una mesa, pedimos unos cáfés tocados de coñac y fichamos a Cristiano Ronaldo), a MI PADRE (que me regaló tres entradas para ir a la final del agua del 95, con un par de amigos), a ATO (otro que me ha llamado, que es del Depor, pero sé que se alegra por mí), a ÓSCAR...

Por todo ello, pese a la jornada agridulce, me acuesto con una sonrisa de oreja a oreja. Y, qué coño, a ver si me dejo la sacarina e igual me saben mejor los días.

La ley innata

Como ya sabéis, Extremo vuelve a la carretera y, claro está, también a las estanterías de las tiendas de discos. Seguramente, la fecha a festejar será a finales de mayo, aunque antes empezarán a aporrear guitarras en Santander, el 17 de ese mes. El nuevo trabajo se llamará 'La ley innata' y he encontrado una publicación en la que nos dan unas pistas sobre el álbum. Espero que os sirva la información, al menos a aquellos para los que Extremo es uno de los colores de su arcoiris vital. Para mí lo es.

www.mariskalrock.com

'LA LEY INNATA'

"Como no podía ser de otra forma y tras la invitación del propio grupo, nos fuimos con carácter de urgencia a tierras vascas, a “La Casa de Iñaki” donde ya está terminando de tomar forma el que será próximo disco de Extremoduro.‘La Ley Innata’, que así se va a llamar, constará de una sola canción, que han querido dividir en tres partes más diferenciadas, y que, a su vez, irán divididas en diferentes cortes para que puedas acceder más directamente a los que más te gustes en un momento dado en el que no tengas libres los 42 minutos que durará la obra, que verá la luz, finalmente, ya iniciada la gira, después de seis años no tiene mucho sentido tener prisa, y los últimos días del mes de Mayo serán los elegidos para poner el disco en la calle.Las caras de Iñaki y Robe con las que nos recibieron lo decían todo, los ojos y las sonrisas igual de grandes (por la ilusión, no empecéis a pensar mal) y los nervios de mostrar el todavía inacabado disco, más Robe que Iñaki, por que este último seguía metido en su labor de ingeniero/productor y seguía tomando apuntes y arreglando cosas mientras escuchábamos.Lo que pudimos escuchar, por que como ya he dicho sigue “en el horno”, fueron diferentes fragmentos ya prácticamente terminados de cada parte de la obra y también la maqueta previa, con peor sonido, pero con la que realmente vimos el potencial del disco completo.La idea de Robe, que iban a ser diferentes canciones y al final van todas enlazadas, adquieren un sonido espectacular en manos de Iñaki Antón, muchas partes pasan de las noventa y seis pistas sonando conjuntamente. Pero no se han vuelto locos, ni moñas, ni nada de eso, tenemos todos los aspectos de Extremoduro en un solo tema, desde los más suaves e íntimos a los más rabiosos e intensos, todo en base a un estribillo y un punteo centrales que se van repitiendo a lo largo del tema de diferentes maneras, mientras, en las letras, Robe echa el resto, y no eterniza, ni da vueltas a un mismo mensaje, sino que hay una auténtica tormenta que sería imposible de asimilar en una sola escucha, al igual que la música, que en las tres veces que escuchamos la maqueta (simplemente la maqueta) siempre sacábamos cosas nuevas. Especialmente destacable para nuestros lectores (y para nosotros) serán los más de siete minutos de pura caña guitarrera que harán que más de uno desfallezca en los directos, al tiempo.Lo del single (y el video, el tipo de cosas que…”molestan” al grupo) va a ser más chungo, más complicado, pese a que se ha elegido una parte que cuenta con, más o menos, todos los aspectos del disco, pero que no sirve para entenderlo todo, ni para saber todo lo que hay en el disco, en palabras de Robe: “para dar una idea de lo que es el disco habría que dar un trozo de cada canción, por que si oyes sólo la parte marchosa de los dobles bombos, no te esperas que luego vaya a haber un flamenco, y al revés, y si sólo oyes las partes superlentas te creerías que es un disco para hacer yoga (risas) o de Pink Floyd”. Así que a armarse de paciencia y a escucharlo del tirón.Todo cabe sin perder el sentido, cuartetos de cuerda y oboes que te ponen los pelos de punta, guitarras que se solapan, se doblan y se complementan constantemente, un final aflamencado que te deja clavado y encima acaba enlazando con el principio, según Robe: “para que si lo escuchas en el coche te vuelvas majara, no sabes cuando acaba ni cuando empieza”.Impresionante, a finales de Mayo me daréis la razón.Pero no sólo subimos a aquella tierra para escuchar un disco, por bueno que sea, y por bien que se coma, también tuvimos la oportunidad de charlar con Robe e Iñaki, que están como niños con zapatos (y una moto) nuevos.Robe nos dio sus impresiones sobre el disco, las razones por las que se ha retrasado tanto (seis años desde el último), cómo va su discográfica Muxik, e incluso la “primicia” de que estos años sin visita de las musas (que al final se han presentado en seis meses), se ha dedicado a estudiar para prepararse para escribir un libro que (sin nada seguro) podría salir cuando la gira esté viendo sus últimas fechas, más o menos el mes de Noviembre. Entrevista que tendréis en los próximos números de nuestras revistas.La primera fecha, y por ahora la única de la que se puede hablar firmemente, será el 17 de Mayo en Santander, y el disco…quizá una semana después. Sin prisa que realmente merece la pena".
JORGE BOBADILLA

Prioridades

Hay que ver lo que da de sí una conversación en la barra de un pub. El otro día, un buen amigo, soltero él, me largó una frase que me marcó. "Javi, me encanta estar soltero (guiño a 'Agarralo como puedas', aunque no fue forzado, lo juro). A estas alturas, lo único que echo de menos de una relación es soltar un par de gracias y que me las rían. Ahora mismo, no echo de menos el sexo. Lo único que me obsesiona es cultivar la mente a saco. Joder, qué grande sería poder saberlo todo". Ahí queda eso.